Метки
Описание
Двадцатилетний Саян уверен, что его хроническая бессонница, ночные блуждания и вкус сырой земли во рту по утрам — лишь последствия тяжелой психологической травмы. Потеряв всю семью, он привык никого не пускать в свою жизнь. Он работает хостесом в престижном отеле, прячет под тесной черной водолазкой жуткий шрам через всю руку и изо всех сил пытается казаться нормальным. Всё рушится, когда случайная постоялица отеля произносит пугающую фразу на древнем наречии, заставляя забытый шрам гореть огнем
Пролог
27 мая 2026, 12:24
Пролог
***
«Не сосчитать нам, деточка, веков, Коль до тебя осталась пара снов…» В кабинете пахло лавандой и дешевым кофе — смесь, которая должна была успокаивать, но вместо этого вызывала легкую тошноту. — Итак… — Психолог, мужчина с усталым лицом и блокнотом на коленях, поправил очки. — Давай вернемся к твоим снам. Ты говорил, что снова просыпаешься разбитым? — Разбитым — это мягко сказано. Каждое утро я чувствовал себя так, будто всю ночь бегал по глухому лесу, разрывая кожу о ветки, пока я лежал в кровати. Мышцы ныли, а во рту оставался привкус земли и хвои. — Это нормально в твоей ситуации, — мягко, с профессиональным сочувствием продолжил врач. Ты потерял всех родственников, это нормальная реакция организма на происходящее. Криво усмехнувшись, я подумал про себя «Травма? он списывает это все на травму?» — Мне не снятся кошмары про семью, — наконец глухо произнес я. — Мне снится… что я где-то в другом месте. И кто-то ждет, когда я приду. Психолог снова черкнул что-то в своем задрипанном блокноте и покачал головой глядя в него. Он считал что перед ним сидит травмированный подросток, скорее всего с птср или чем-то похожим. — Расскажешь, кто именно ждет? Я промолчал. Не рассказывать же ему про тени, что шепчут из углов моей спальни, и про то, что каждое утро я вымываю из-под ногтей сырую черную землю.Что еще можно почитать
Пока нет отзывов.