Кассиопея

Чёрная шелуха семечки плевком упала на мою дорогую куртку и прилипла. Мерзко. Кривлю губы и бросаю на "обидчика" взгляд убийцы. Да он меньше меня блять на целых сантиметра три. — Дегенерат, — плююсь я в ответ. Не, не слюной, я не настолько напился. Просто словцо плюнул в лоб. Пьяные морды местных "дегенератов" приобрели общий тупой вид. Тупость эта сменяется агрессией дворовых шавок. Хотя какие они шавки? Так, щенки вшивые. Самые громкие ещё и смазливые, а остальные уроды кривые. — Ты кого дегенератом назвал, ээ??!! Сюда иди. Давай побазарим, чо ты, а??! — Ну давай. Глупо. Глупо тормозить, глупо с ними связываться, но алкоголь в моих венах толкает меня к этим дебилоидам. Расхерачат мне сегодня морду, хорошо, что без очков выполз в этот зачуханный бар бухнуть в свой выходной. Черт, я не хочу подохнуть от кулаков этих долбаебов. Сколько уже слов на Д? Три слова, а их пятеро. Маловато. Малолетний смазливый гопник смачно харкает мне в ноги, попадает на кроссовок, вот же блядь ебаная... Меня резко шатает вперёд, и мой кулак знакомится с мордой Д. А дальше боль. Боль от прилива адреналина, боль от кулаков, прилетающих по спине и ребрам, голову надо прикрыть, надо беречь, тц, не надо было бухать! Не сделал бы глупость! — Сука!!! Пидор ебаный! Извиняйся давай!! Пидрила! Извиниться? За что? За то, что они меня хуячат? И кто тут петух из нас?? Пиздец... пиздец, ещё и ногами!! Уебки!! Блять, я же уже лежу, суки! Как работать то буду?!! Блять-блять-блять! — Ну что, пидор, нравится, аа??!! Нравится?! Мой позорный скулёж и гогот компании Д прерывает громкий свист, аж в ушах зазвенело. Или это звон от сотрясения, пару раз всё-таки двинули по башке. Мой спаситель басом орёт на уже прекративших своё дело пацанов. — Ебанутые что-ли совсем?!!! Хули вы одного впятером пинаете?? — Борзый он! — Это ты, сопля, борзый!! А если бы вы его убили?? Если с ним что-то случится, я вас сам участковому сдам, усекли??! Вот же мамки обрадуются ваши!!! Пиздуйте давайте домой!! Живо!!! Так рявкнул, даже мне захотелось встать и поскакать домой. Всё болит. Черт, надеюсь, ничего не сломали, не хочу возню лишнюю, больницы, блять, работать так-то надо! Денег нет, ЖКХ оплатить надо, аренду за месяц, потратился зачем-то на алкашку сегодня, поперся блин в этот вонючий бар, гопников местных позлить. Компания "маргиналов" упиздовала во тьму за многоэтажками, матерятся там, ржут ещё. Заяву накатать что-ли.. восемнадцать им точно есть, раз в баре были. — Ты живой? Спаситель с грубым, но приятным, голосом садится рядом со мной на корточки и осторожно касается моей головы. — Черепушка вроде целая. Подняться сможешь? Неопределённо мотаю башкой, сразу стреляет болью, аауч!! — Что болит? Сломали что-нибудь? — Мм, не знаю... — Давай помогу встать. Вертолёты кружат. Ноги вроде не болят, в норме, а вот по туловищу и рукам хорошо прилетело. Синяки будут. Рожа, наверное, тоже вся разукрашенная. — Пойдём сейчас ко мне, посмотрим, как ты, нет ли переломов, по-хорошему в травм пункт бы съездить. Могу отвезти, тут же недалеко. — Да не надо. — И так расплакаться готов от заботы случайного прохожего. — Ладно, потом сам доберешься. В драку с ними зачем ввязался?? Ну вот, сейчас и мне будет лекции читать. А я не виноват ни в чем! Ну да, ударил первый, да, ещё в баре я этим придуркам не понравился, но не настолько же!! Всё, что я сделал, это заблудил в этот райончик и отметился как пидрила по одёжке. Ну и что?? Будто в наше прогрессивное время мало таких! А блять, забыл, я нахуй не в Москве и не в Питере! — Ни в какую драку я не лез, они сами. — Они конечно без мозгов, но просто так пиздить не будут, друг друга могут забавы ради, а постороннего – тут постараться надо. — Да говорю же – сами!!! Ненавижу когда меня обвиняют. Ещё вот так! Хмм, помогает, ведёт куда-то "к себе", может, он меня вообще на шашлык порубит или ещё что. Изнасилует? Или просто в рот даст. Не, ну последнее ничего так, вариант, если у него хуй нормальный, на пьяную отбитую голову я могу. Только бы не прирезал меня, Господи. Ух... приключения на пьяную жопу. Через метров двадцать завернули во двор, бля, темно хоть глаз выколи. Как он здесь ходит? Ещё и меня тащит, ведёт, точнее. Хотя до "тащит" не так уж и далеко. В подъезде горит лампочка, а у меня от неё горят глаза, мычу чего-то, сам не понимаю. Мужик вздыхает, заталкивая меня в лифт. Прижимаюсь лбом к прохладному зеркалу. Итак, что я имею?.. незнакомый мужик утащил меня пьяного к себе. А ещё меня отпиздили обезьяны малолетние. Зашибись. — Как тебя зовут-то? Я Стас. Зашибись 2х. ОН Стас – настоящий пидарас! Хаха... ржу как больной, постукивая лбом в зеркало. Стас отнимает меня от моего шикарного отражения и несильно притягивает к себе. Ох.. блять, заводит вообще-то. — У тебя сотрясение может быть, а ты ещё башкой бьешься. Как зовут тебя? Аалёоу?? — Мм, Мар... — Мар? — Нее, Маратик. — Вообще не идёт тебе это имя. Смешно. — Хахах, угадал, на самом деле никакой я не Маратик. Валя! — Валентин? — Нее, Валерий. Можно Леркой звать хехехех.. — Ладно, Лерка, пошли. В квартире тепло, спать хочется, мужику этому – спасителю – на вид лет тридцать пять, может больше, не могу сосредоточиться, болит всё, Голова тяжелая, спать хочется, пить, ссать, уу боже... кот какой классный черный. — Это кошка, Фурка. — Иик..–Шурка?? — Ф – Фурка. Вообще Фурфурка, Фурфур. — Что за имя такое? Фурфур – пиздец. Странное оно для этой ласковой кошечки, трется о мои ноги, о его тоже, и снова к моим, уух, кисунька, люблю кошек. И котов. — Фурфур это демон. — А че ты её в честь демона назвал? — Не я. Племянники. — У тебя племянники есть? — оглядываюсь, будто эти племянники с нами в одной комнате. И вообще, почему его кошке дали имя племянники? — И зачем ты с меня всё снимаешь? Хахах, ну какое у него лицо невозмутимое! А вот взгляд. Взгляд-взгляд.. очаровательно. Мне нравится. — Ребра посмотреть... Смотрит руками своими, шиплю от легких надавливаний, сука, я точно весь синий там буду. Плохо это. — Вроде целый, но синяки здоровые будут, болит? — Угук... — болит ещё как, руки у него холодные, ужас! Усадил меня на диванчик, сам в шкафчик полез, старый такой. Не он. Шкафчик. И диванчик этот тоже. Но крепкий. Шкафчик. Диванчик. И он тоже. Сразу видно качество советское. — Мазь намажу, холодная только, так посидеть придется, пока впитывается. — Угу-к.. так что там.. племянники, кошка? — А, точно, племянники гостят иногда, три года назад приезжали, котенка на улице подобрали, притащили, с собой не забрали – далеко ехать, вот у меня она и осталась, Фурфурка. — Красивая кошка. Ласковая такая, наблюдает за нами своими глазищами огромными желтыми. — Да, шикарная. Ты давай рассказывай, что там между вами случилось? Домой тебя куда отвезти? — А..да я это... можно у тебя..вас? Отс-мм.ээ.?.оСстаться на ночь? Сил нет домой ехать, да и не ждёт там никто, так что.. — Если не боишься, оставайся. А чего мне его бояться, хах? Руки у него такие красивые, мужские, не то, что мои культяпки изящные. — Слушай, Стас, а мы раньше нигде не пересекались? — Хм.. Рассматривает меня, как и я его. Симпатичный он мужик, нормальный такой. Может, попробовать предложить ему чего-то?... ну, бля, у меня давно никого не было! Ааа в пизду! Не хочу, не сейчас, а то выкинет ещё на ночь глядя. — Не припомню, — заключает Стас, не прекращая впрочем своё изучение. А я вот... вспомнил!!! Хахах! Точно, точно-точно! Видел я его! Блять, надеюсь, это он был. — Да? А вот мне кажется, что в клубе каком-то виделись. Хаха, ну точно он! Нахмурился, задумался, отвернулся. Океей, на крючке пусть поболтается пока, подсекать рано. — Может быть, не помню. Если бы он чаще туда ходил, запомнил бы. Но пару раз я его точно видел. — А сколько тебе лет, Стас? — Сорок годков. — Ууу, солидно! Жена, дети? Мужик громко усмехается, намазывая свою холодную мазь мне на спину. — Что за интерес такой? — Просто. Подбираешь вот подранков с улицы, домой притаскиваешь... — Такой уж я человек. Не могу бросить раненого на улице. — А если бы на моем месте был какой-нибудь алкаш-бомж? Тоже не бросил бы? — Вызвал бы скорую или полицию по ситуации. Тебе вызвать? — Не-не-не. Только этого мне не хватало. Бляять... Мазь вроде действует немного уже, но башка болит, напился, отдохнул отлично! — А тебе сколько лет? Ну да, самое время спросить. Блять обычный вопрос, я его на работе постоянно слышу. И взгляд такой.. я ведь не ошибаюсь..? Или он так смотрит на серьги в ушах? Они маленькие, серебряные гвоздики с блестящими камешками фианита. Волосы у меня в беспорядке, сзади до седьмого шейного позвонка достают, спереди покороче. В общем, мой видок – причина сегодняшнего конфликта, причина вот таких вот взглядов. Ммм. — Двадцать четыре. — Реально? Выглядишь младше. — Ты тоже. Спать меня уложил на своей кровати, я и не сопротивлялся от такого гостеприимства, сам Стас лёг на диване. А на вопросы о личном так и не ответил. Отрубился я быстро на эмоциях. На утро всё болит. Ну зачем я полез с кулаками?? Знаю ведь, что работать мне моей рожей. Ладно, переломов нет, два-три дня больничных возьму, хватит похалявничать, а отработать успею, возьму смены у Ольги и Ильи – друганы мои с работы, жопу друг другу прикрываем всегда. Надо бы позвонить. Так, Ольга точно спит, у неё ночная была. А Илюху и разбудить можно. Гудки долгие, но я и потерпеть могу, удобно тут валяться, кайф, если бы ничего не болело ещё. О. Взял. — Доооброе утро, Вьетнаам!!! — Сука, Лер, десять часов утра, я лёг три часа назад!!! Чего ты звонишь??! — Хотел спросить: выйдешь в мои смены? — Ахуел? — Нуу, немного. Меня вчера отпиздили гопники какие-то. — Серьёзно? Как и где?? — Да зашёл в бар выпить, там меня сразу срисовали пацаны, ну эти, я рассказывал уже. Да-да, я их не в первый раз вижу. Уже пересекались в этом же баре и у клуба пару раз, ладно больше чем пару. Иногда кажется, что они меня караулят, всё им мой внешний вид покоя не даёт. — Аа, это которые латентные? — Хахаха, да эти! Короче, был я пьяный, они тоже, сцепились чутка, я одному двинул, и меня отпинали. — Сейчас ты как? Переломы? Больница? — Переломов нет вроде, надеюсь.. Я ща у мужика одного, Стаса. — Какой нахуй Стас?? — Он меня от этих малолеток спас и к себе притащил. Я тут пригрелся на ночь остался. — Трахались? — Неее,.. пока что. — Ясно всё с тобой, давай выздоравливай, не кувыркайся. Ольге потом звякни! Не сейчас, а-то она тебя добьет. — Знаю-знаю. Позвоню потом. — Ок, я спать. Не звони больше... иначе и я тебя убью. — Сладких снов, зайчик. — Иди на хуй. Хахах. Такс с одним улажено. — С девушкой разговаривал? Вот и Стаас. Что ж, в дневном трезвом свете ещё лучше. Стоит такой в домашних штанах, в майке, плечи классные, в форме себя держит или работает руками, но пуза под майкой точно нет, мм, бля. — Не, с другом. Ты качаешься? Брови Стаса прыгнули вверх и так же быстро опустились, их сменила ухмылка и изучающий взгляд кристально голубых глаз, как в меме "пов: на вас смотрит обладатель голубых глаз" прямо в душу. У меня глаза тоже голубые, почти, больше серые. И в душу я заглядывать умею. Эх, Стасик, можешь не скрываться, я знаю, что парни тебя интересуют. — Бегаю. Для здоровья. — Крутяк. — А ты? Точно спортом каким-то занимаешься, все мышцы видно. Мм, уже комплименты мне лепит! — Танцами занимаюсь, — улыбаюсь я, насколько мне позволяет отек на щеке. — Ого, серьёзно? Какими? Хип-хоп? Брейк-данс? — Народными. — Оо, здорово. Профессионально или так, от вуза? — Не, я не учусь. Работаю. Танцами. Я почти уверен, что он понял, смотрит пристально, узнал или нет? Не буду пока себя выдавать. Только познакомились же! Уж лучше нашему знакомству таким и оставаться. Разовые перепихоны немного не моя тема, не хочу какую-нибудь венеричку подхватить, лишняя морока, денег дохуя тратить на это придётся. Нуу, пьяный я бы может и дааа.. если бы он вчера предложил чего или хуй к моим губам прижал, я бы дааа... А так нет. Но на карандаш возьму его, Стас-спаситель — так бы я и записал его в контакты. Но он у меня номер не спросил и свой не дал. А я и не спрашивал. Разукрасили меня отпад. На ногах синяки, на торсе и спине синяки, на руках, на лице, глаз один весь красный, вокруг синяк, ну хорош! Красавец! Как мне такому работать?? Тут тоналка не сильно поможет. Отправил начальнице фотку, пусть заценит и вердикт свой выдаст. Эх, надо было всё таки взять у него номер. Он меня даже до дома довёз! Джентльмен. Имя Стас ему вообще не идёт. Стас это какой-то мажор, хитрый жук, распиздяй изменщик, разбиватель сердец первый в списке порчи. Лично я не имею ничего против Стасов! Но вот всё равно имечко с гнильцой. Ему бы больше подошло Слава какой-нибудь. Святослав, Мирослав, в этом духе. — Стас. Стаас... Стаасик! Хах, на языке неплохо вертится. И где он живёт, я знаю. Ещё увидимся, Стас. Начальница написала после обеда: если ничего серьёзного и можешь двигаться, на работу можешь выходить через пару дней, личико закрасим. Круто, что меня отпинали, лишние выходные. Не круто, что денег мало. Хочу не хочу, болит не болит, а на работу через пару дней надо. Пиздец, какой же мир несправедливый. Вот не понравился я чувакам, избили. Пора уже заявы на всякую шпану катать, есть у меня в ментовке контакты, да и ещё всякие разные есть. Захочу кого-то прижать, быстро помогут, как пальцы обоссать. Правда потом придется помощникам ответную благодарочку оказать. Эх, ладно, буду сам разбираться. И с пустым холодильником надо бы разобраться. Схожу что-ли в магаз, хоть чупа-чупс возьму пососать. На улице мерзкий март, ветер, каша из снега, воды и грязи. Куртку надо постирать, хожу как чухан. Болит тело. Спасибо Стасу, что дал мне с собой мазь. Вернусь домой, сварю похавать, стирку закину, мазью намажусь, пожру, за компик сяду, Ольга просила в геншин зайти через её аккаунт, помочь там что-то пройти, вот как раз отработаю свою замену, хех. И день кончится зашибенно. А завтра дрыхнуть спокойно, отлеживаться. Мою ляпоту мечтаний прервал знакомый на три см ниже, да-да, из компашки Д. Откуда он тут ? Тормозить приходится, он встал прям на пути! На меня хмуро зыркает. Вот что ему ещё надо? И сука смазливый такой, вижу же, что сам тот ещё пидорасик. Но меня больше радует фингал под его глазом, да, это ему я врезал. — Какие люди! — радушно усмехаюсь, рассматривая его рожу, — А че без охраны сегодня? Решил один на один? — Че? Да я из шараги иду! И тут ты, блять! — Ну да, ну да. Пацан, тя как звать? — Че бля? Тебе зачем? Ну и жаргон. Как такой цыпленок может быть мразотой гопарской? Я в его годы вёл себя поскромнее и не начинал каждую реплику со слова "че". — Как это зачем? Мне заяву надо писать на вас, давай выкладывай фамилию имя отчество. Своё и друганов своих. — А пососать не завернуть? — Можешь и это завернуть. Ааа, придумал, давай так, либо отсосешь, либо сливаешь мне своих дружков, твою рожу я и так запомнил. — Пошел нахуй, петушара. Уххх, как он злится то! Мамкин разбойник. Продолжать эту беседу не вижу смысла. Вообще похуй, было бы хорошо, если бы глаза мне не мозолил ни он, ни его компашка, заебали, честно говоря. И жрать хочу. Ладно, хуй с ним, просто пойду домой. — Лан, пацан, бывай. Мне некогда. Надо ещё лечиться уу... Прохожу мимо. Чувство такое странное, будто искра проскочила, когда рядом прошел, напряжение что-ли, поля там какие-то магнитные личные, не ебу, не знаю как объяснить. Что-то такое было. — Глеб. Мне послышалось? Разворачиваюсь с удивленной рожей, пацан смотрит на меня, повторяет ещё раз. — Меня зовут Глеб. — Окак. Ну а меня Валера. — Знаю. Пф, я даже не сомневался, что он знает. Его дружки тоже. Не просто так они на меня зуб точат. Стайка птушников гомофобов вычисляет "петухов". Так? Если так, то нахуй вот этот цирк? В зону доверия набиться хочет, чтобы ещё раз они меня отпинали? — Досвидос, Хлеб.. а погоди, протяни-ка руку. С сомнением протягивает ко мне свою конечность ладонью вверх, ишь какой понятливый. Достаю из кармана припрятанное и кладу на его ладонь, обязательно касаясь её пальцами. Интересно, покривится ли от пидорского прикосновения? Вроде нет. На чупа-чупс в своей руке смотрит с недоумением. Хоть не выкинул. — Че это? — Пососать. Так и быть, заяву писать не буду. На этом, я надеюсь, конфликт исчерпан. Пацан, я серьёзно, ещё раз вы на меня бычить начнёте, я пойду в ментовку. — И че твою заяву прям примут? Ты же петух ебаный. Как же хочется ему врезать а. Невоспитанная грязь. — Мальчик, в ментовке тоже петухи есть, они везде есть, в компашке вашей тоже один есть, а может и больше, ты бы присмотрелся, а. Всё, досвидос. Больше не оборачиваюсь. Жду только, что чупик мне в башку прилетит, но нет, может, не долетел? Ах, я ещё в этой грязной куртке перед ним! Жалкое зрелище. Хотя он — ещё более жалкое. Не думаю, что он на самом деле какой-то тупой дегенерат, мелкий ещё, не определился, не в той компашке, не с теми людьми, в шараге своей. Если он реально шел из шараги, то это она слева от меня, колледж дизайна и строительства, та ещё залупа, в туалете дыры в полу, кабинки такие, что можно подглядывать, че там сосед делает, преподам космически поебать на студентов, в столовку только с углем, хуйня одним словом. После этой шараги пойдет он кирпичи складывать. На клумбе цветочной. Так, если он пошел в ту сторону, то в общагу, выходит, иногородний. Зачем иногороднему поступать в этот зачуханный колледж? Затем, что он наверняка не из города, а из села или деревни. Понятно тогда, почему он такой. Жаль таких ребят на самом деле. Тц, думать мне что-ли больше не о чем? В пизду этого Хлеба и его дружков. Вообще валить давно пора в большой город, денег больше заработаю – лучшее лекарство от всех депрессий. Ну и трат в большом городе будет больше. Пока продолжу тухнуть и ждать, что меня однажды прирежут. А дабы как-то поднять настроение, после всех дел, вспоминая Стаса... представляя его рядом, его руку вместо моей, предаюсь грустному рукоблудию. Грустному, потому что мне после всей этой адреналиновой встряски хочется потрахаться. Мм, хорошо было бы с ним, отсосал бы ему, дал кончить на язык, ссука! А он бы.. он бы трахал меня, заведя мне руки за спину, аах, блять!.. ммм. Как же это грустно – кончать одному с мечтами о конкретном человеке. Нда, жаль, не взял номер, написал бы пару слов. Ничего такого. Просто "Добрых снов. И спасибо". Спасибо за образ для дрочки.