Одуванчик для фейри

      Кюхён взялся за ручку. Металл оказался неожиданно тёплым.       Дверь открылась легко. Над головой звякнул колокольчик. Тихо. Почти нерешительно. Словно тоже не ожидал гостей.       Внутри пахло бумагой. Старой древесиной. Пылью. И ещё чем-то неуловимым.       Тем самым ароматом луговых трав и цветов, который привёл его сюда.       Магазин оказался больше, чем выглядел снаружи.       Намного больше.       Бесконечные ряды полок уходили куда-то в полумрак.       Под потолком висели старые лампы.       На стенах висели часы.       Десятки часов.       И все они показывали разное время.       Кюхён остановился посреди прохода. Внезапно стало неловко. Будто он вошёл не в магазин, а в чужой дом.       — Мы закрыты.       Голос прозвучал откуда-то справа.       Кюхён вздрогнул.       За высокой стойкой сидел старик. Совершенно обычный на первый взгляд. Седые волосы. Круглые очки. Тёмный жилет.       Перед ним лежала раскрытая книга толщиной с кирпич.       Старик даже не поднял головы.       — Простите, — сказал Кюхён. — Я просто...       Он замолчал.       Потому что не знал, как закончить фразу.       Я просто увидел магазин, которого никогда раньше не было?       Я просто пришёл на запах несуществующих цветов?       Я просто начинаю сходить с ума?       Ни один вариант не звучал убедительно.       Старик наконец посмотрел на него. И замер. Книга медленно закрылась.       В магазине стало очень тихо.       Настолько тихо, что Кюхён услышал, как где-то в глубине помещения остановились часы.       Потом ещё одни.       И ещё.       Старик смотрел на него так, словно видел привидение.       — Что такое? — не выдержал Кюхён.       Ответа не последовало.       Прошла секунда.       Другая.       Третья.       Старик медленно поднялся на ноги.       Не сводя с него глаз.       — Повтори.       — Что повторить?       — Всё.       — Я ничего не говорил.       — Именно.       Кюхён нахмурился.       Старик обошёл стойку. Подошёл ближе. Остановился в нескольких шагах. Он смотрел внимательно.       Слишком внимательно.       — Ты меня видишь?       — Ну да.       — Полностью?       — Насколько мне известно, зрение у меня пока нормальное.       — Любопытно.       Старик снял очки. Протёр их. Снова надел.       Потом посмотрел ещё раз.       С таким видом, будто надеялся, что человек перед ним исчезнет. Но Кюхён никуда не делся.       — Кто тебя прислал?       — Никто.       — Ты уверен?       — Да.       — Абсолютно?       — Послушайте, я вообще не понимаю, о чём вы говорите.       Старик долго молчал. Потом неожиданно спросил:       — Сколько тебе лет?       — Двадцать восемь.       Старик прикрыл глаза.       Словно эта информация его окончательно добила.       — Двадцать восемь...       — Это плохой возраст?       — Для первого посетителя — весьма впечатляющий.       — Для какого первого посетителя?       Старик открыл глаза. И впервые за всё время в его взгляде появилась растерянность.       Настоящая.       Неподдельная.       — Ты человек?       — Насколько знаю.       — Родители люди?       — Да.       — Бабушки и дедушки?       — Да. Прадедушки и прабабушки тоже, если это следующий вопрос.       Старик уставился на него.       Потом вдруг коротко рассмеялся. Не весело. Скорее от невозможности происходящего.       — Замечательно.       — Может, объясните наконец, что происходит?       — Я бы с удовольствием объяснил.       Старик снова посмотрел на него.       — Если бы хоть что-нибудь понимал сам.       От этих слов по спине Кюхёна пробежал холодок. Потому что звучали они совершенно искренне.       Через десять минут он уже сидел за маленьким столиком в глубине магазина. Перед ним стояла чашка чая. К которой он даже не притронулся.       Старик напротив выглядел человеком, пытающимся собрать картину из деталей разных пазлов.       — Значит, ты просто вошёл?       — Да.       — Просто открыл дверь?       — Ну да.       — И всё?       — А что ещё?       — Никаких заклинаний?       — Что?       — Ритуалов?       — Нет.       — Артефактов?       — Нет.       — Сделок с подозрительными существами?       — Насколько мне известно, тоже нет.       Старик тяжело вздохнул.       — Какая скучная биография.       — Спасибо.       — Это был не комплимент.       Кюхён потёр висок. Голова снова начинала ныть.       — Послушайте. Если это какой-то розыгрыш...       — Молодой человек.       Старик наклонился вперёд.       — Я управляю этим магазином четыреста двадцать семь лет.       Кюхён моргнул.       — Да конечно.       — И за всё это время сюда не вошёл ни один человек.       Улыбка сама собой исчезла с лица Кюхёна.       Старик не улыбался. Вообще.       — Ни один? — тихо переспросил он.       — Ни один.       За окнами проехала машина. Где-то далеко посигналили. Обычные городские звуки вдруг показались очень далёкими. Словно остались по другую сторону чего-то невидимого.       — Тогда кто ваши покупатели?       Старик посмотрел на него несколько секунд. А потом медленно улыбнулся. И от этой улыбки Кюхёну почему-то стало совсем не по себе.       — Вот это, боюсь, и есть самый интересный вопрос.       Кюхён уставился на него.       Прошла секунда.       Другая.       Потом взгляд Кюхёна случайно скользнул дальше по залу. В самый конец помещения. Туда, где между книжных шкафов виднелась полуоткрытая дверь.       И в этот момент он снова почувствовал запах.       Тот самый.       Луговые травы.       Цветы.       Солнечный ветер.       Невозможный аромат.       Сильнее, чем прежде.       По коже мгновенно побежали мурашки.       Он поднял голову. Старик тоже это заметил.       И почему-то резко перестал улыбаться.       — Не ходи туда.       Кюхён перевёл взгляд на него.       — Почему?       — Потому что магазин сегодня закрыт.       — Но я же уже внутри.       — И всё же.       — Что там?       Старик некоторое время молчал.       А потом пробормотал так тихо, словно разговаривал сам с собой:       — Похоже, он вернулся раньше, чем я ожидал.       — Кто?       Но старик уже отвернулся к своей книге. Словно вопроса не услышал.       Кюхён несколько секунд смотрел на него. Потом коротко рассмеялся. Нервно.       — Ладно. Спасибо. Пожалуй, я пойду.       — Конечно.       — Потому что это всё звучит как полный бред.       — Согласен.       Кюхён развернулся к двери.       И остановился.       Потому что краем глаза заметил движение.       Кто-то стоял между дальними стеллажами. В глубине магазина. Очень далеко.       Слишком далеко, чтобы разглядеть лицо. Высокий силуэт. Тёмная одежда. Длинные волосы.       Незнакомец неподвижно наблюдал за ним.       Кюхён моргнул.       Всего на секунду.       Фигура исчезла. Словно её никогда не существовало.       — Кто это был?       Старик даже не обернулся.       — Кто?       — Там кто-то стоял.       — Магазин закрыт.       — Нет, я серьёзно.       — И я серьёзно.       Кюхён снова посмотрел между стеллажами. Пусто.       Никого.       Только книги.       Коробки.       И тишина.       А потом он почувствовал запах.       Сильнее, чем когда-либо раньше.       Настолько сильный, что на мгновение перехватило дыхание.       Луговые травы. Цветы. Летний ветер. И что-то ещё. Что-то древнее. Что-то живое.       Старик медленно снял очки.       Посмотрел куда-то поверх плеча Кюхёна.       И неожиданно произнёс:       — Нет.       Кюхён нахмурился.       — Что "нет"?       Но старик смотрел не на него.       На что-то позади.       И выглядел при этом крайне недовольным.       — Даже не думай.       Кюхён резко обернулся.       Позади никого не было. Абсолютно никого. Только дверь. Витрина. И вечерняя улица за стеклом.       Когда он снова повернулся к столу, старик уже открыл книгу и вернулся к своим записям. Словно разговор был закончен.       — Что вообще происходит?       Старик перевернул страницу.       — Если тебе повезёт, то ничего.       — А если не повезёт?