Браслет судьбы

После того вечера всё изменилось для Чонгука, но не для Тэхёна, потому что только один из них теперь знал правду. Каждое утро Чонгук смотрел на дверь кабинета и ждал, сам не понимая зачем. Потом дверь открывалась, и входил Тэхён. Как всегда спокойный, собранный и холодный, с неизменным серьёзным лицом, и Чонгук снова видел перед собой человека, которого искал десять лет. Но с каждым днём становилось всё тяжелее, потому что теперь он начал замечать не только сходства, но ещё и очень много различий. Тэхён больше не смеялся, вообще никогда. За несколько месяцев работы Чонгук ни разу не видел даже намёка на улыбку, ни единого раза. Коллеги шутили, рассказывали смешные истории, подкалывали друг друга и иногда пытались рассмешить самого Тэхёна, но тот лишь смотрел своим спокойным взглядом и возвращался к работе. Когда-то его Тэ смеялся громче всех, когда-то его невозможно было заставить молчать, и когда-то он улыбался так часто, что казалось, будто солнце живёт внутри него. Теперь ничего из этого не осталось. И Чонгук начал бояться, потому что постепенно понимал: это произошло после его отъезда. Однажды поздно вечером он вызвал начальника отдела кадров. — Мне нужна информация о сотруднике. — О ком? — Ким Тэхён. Женщина удивилась, но спорить не стала. На следующий день папка уже лежала на его столе. Чонгук долго смотрел на неё, не открывая, будто боялся того, что увидит, а потом всё же открыл её. Школьные достижения, грамоты, олимпиады, конкурсы, стипендии, университет, красный диплом, научные проекты и рекомендации. Абсолютно идеально, без единого провала, ни единой ошибки и ни единого замечания. Но Чонгук почему-то не почувствовал радости, а увидел другое. Все эти годы Тэхён будто жил только ради одной цели: двигаться вперёд, работать, учиться и становиться лучше, будто полностью запретил себе что-либо чувствовать, и это пугало сильнее всего. Вечером Чонгук сидел дома и смотрел старые фотографии. Он достал ту самую коробку, которую не открывал годами. Внутри лежало абсолютно всё. Фотографии, старые билеты, записки, рисунки и даже какие-то детские поделки, и посреди этого Тэхён на каждой фотографии. Мальчик с широкой улыбкой, со счастливыми глазами и с растрёпанными волосами. Чонгук медленно провёл пальцами по снимку. — Куда ты исчез, Тэ... Тихо прошептал он, но ответить было некому. На следующий день произошло кое-что ещё. Чонгук достал свой браслет. Десять лет он хранил его в коробке, не решаясь надеть, а теперь неожиданно захотел. Медленно застегнул его на запястье и посмотрел на него. Старый и потёртый, но всё ещё целый. Совсем как у Тэхёна. И впервые за много лет Чонгук почувствовал странное тепло, а потом поехал в офис. — Господин Чон. — Да? — У вас совещание через двадцать минут. Тэхён привычно зашёл в кабинет, даже не подняв глаз. Чонгук автоматически поправил рукав, скрывая браслет. Пока не время. Пока ещё рано. А жизнь в компании продолжалась. Тэхён постепенно стал любимцем всего офиса не потому, что был добрым, не потому, что был весёлым и не потому, что был общительным, а потому, что был настоящим. Если человек ошибался, то он говорил об этом прямо, если работа была хорошей, то хвалил, и если видел проблему, то помогал решить. Без лицемерия, без лести и без притворства, и сотрудники это ценили. — Как ты вообще работаешь рядом с директором? Спрашивали коллеги. — Нормально. — Он страшный. — Нет. — Он может уничтожить человека одним взглядом. — Значит, людям стоит лучше работать. — Ты сумасшедший. — Возможно. Все смеялись, кроме самого Тэхёна, и каждый раз Чонгук наблюдал за этим и понимал, что Тэхёна уважают, им восхищаются и его ценят, но никто не знает, насколько он был другим раньше. Однажды вечером секретарь не выдержала. — Господин Ким, — Да? — Можно вопрос? — Можно. — Вы вообще умеете улыбаться? Весь этаж замер. Тэхён поднял голову и несколько секунд молчал, а потом спокойно ответил: — Когда-то умел. И снова вернулся к работе, и никто не понял смысла этих слов, кроме самого Чонгука, потому что в этот момент что-то болезненно сжалось внутри. «Когда-то умел». И Чонгук вдруг понял, что он скучает не по тому взрослому мужчине перед ним, а по своему лучшему другу. По мальчику, который всегда смеялся и который называл его Гуки, и который обещал никогда не исчезать, и которого он сам потерял десять лет назад. А Тэхён сидел за своим столом, работал, спорил и командовал своим директором, не совершая ошибок, не показывая эмоций, и совершенно не подозревал, что человек напротив каждую секунду борется с желанием сказать всего одно слово. — Тэ...