Браслет судьбы

Три дня в командировке прошли странно. Для остальных сотрудников это была обычная деловая поездка, но для Чонгука — медленное нарушение всех его защит, потому что каждый вечер он всё сильнее понимал одну простую вещь: его Тэхён никогда не переставал существовать, а просто стал другим человеком. Этой ночью Чонгук снова сидел в номере и смотрел в документы, не читая их. Мысли были далеко в прошлом, в том самом доме у забора, где маленький мальчик ждал его каждый день. Стук в дверь вырвал его из мыслей. — Войдите. Дверь открылась, и там стоял Тэхён с пакетами еды в руках. Лицо, как всегда, спокойное, глаза холодные, и волосы ярко-красные, будто пламя в сером мире. — Вы снова не ели. — Я работал. — Вы всегда работаете, когда игнорируете базовые потребности организма. Чонгук медленно поднял взгляд. — Ты пришёл меня отчитывать? — Я пришёл вас накормить. — Я не ребёнок. — Ведёте себя иногда именно так. Чонгук моргнул. — Ты сейчас серьёзно споришь с начальством? — Да. — В восемь вечера? — В любое время суток. — Ты вообще понимаешь, что я могу тебя уволить? — Понимаю. — И? — И вы этого не сделаете. — Почему ты так уверен? — Потому что я вам нужен. Чонгук резко выдохнул. — Ты слишком самоуверенный. — А вы слишком упрямый. — Это не упрямство. — Это упрямство. — Нет. — Да. — Ким Тэхён. — Да, господин Чон? — Ты всегда такой? — Какой? — Невыносимый. И впервые за весь день Тэхён чуть наклонил голову, как будто задумался. — Только с вами. Эти слова ударили странно, слишком знакомо и слишком близко. Чонгук на секунду замолчал, а потом тихо усмехнулся. — Садись. — Я уже принёс еду. — Сядь. Тэхён посмотрел на него, оценил ситуацию и спокойно сел напротив. Чонгук заметил: он не всегда спорит, а иногда всё же слушает. И это почему-то грело внутри. Они начали есть. Редкая не напряжённая тишина, а странно привычная. Чонгук украдкой посмотрел на него. Как он держит палочки, как аккуратно ест, как не спешит и как всегда контролирует всё вокруг, даже во время ужина, и это было до боли знакомо. — Ты всегда так работаешь? — не выдержал Чонгук. — Как? — Без отдыха. — А вы всегда задаёте очевидные вопросы? — Это не ответ. — Это привычка. — Плохая. — Рабочая. Чонгук вздохнул. — Ты когда-нибудь улыбаешься? Очень короткая пауза, но она была. — Нет. Просто, честно и без эмоций. И от этого ответа стало тяжелее всего, потому что Чонгук знал, что раньше это было неправдой. Когда-то Тэхён улыбался так, будто весь мир принадлежал ему. — Почему? Тэхён слегка пожал плечами. — Нет причин. Чонгук сжал палочки сильнее. — Это неправда. — Для вас, возможно. Ужин длился почти сорок минут. Сорок минут упрямства и странного спокойствия. И впервые за долгое время Чонгук понял, что ему нравится это. Не спор, не работа и не контроль, а сам факт, что рядом есть кто-то, кто не боится его, кто не притворяется и кто не лжёт, а просто есть. — Доедайте. Сказал Тэхён, вставая. — Я сам решу. — Нет. — Ты опять приказываешь мне? — Да. — Ты забыл, кто твой начальник? — Нет. — И всё равно споришь? — Да. Чонгук медленно усмехнулся. — Ты ужасен. — Вы уже говорили. Тэхён собрал контейнеры и уже у двери остановился. — Завтра встреча в девять. — Я помню. — Вы опоздаете. — Не опоздаю. — Опоздаете. — Почему ты всегда так уверен? Тэхён не обернулся. — Потому что я уже слишком долго вас знаю. Чонгук замер. — Что? Но дверь уже закрылась, и только одна мысль оставалась в комнате: «Слишком долго знаю вас». Сердце Чонгука забилось быстрее. Если бы он только знал, насколько это правда. Он медленно посмотрел на свой браслет и впервые за всё время командировки не снял его даже на ночь, потому что теперь он чувствовал, что они уже слишком близко к правде и слишком далеко от того момента, когда можно было бы её скрыть.