шёпотом по чёткам

Март.       У глухого окна на шестом этаже Сартр       отбивает по черепу коды свободы. Палые листья со снегом уносятся вверх. И торопят выйти из моды. Двор на ладони.       Не скрыться, не скрыть. Нечем крыть. Всё ничего.       Мне бы времени. Необратимо Время жнёт и сжимает – не сдаться! не выть! – у него кодом каждому – имя. В путах сознания хлеб продолжает расти — мерно по имени тянутся грани для брода. Я умоляю тебя со своей долготы: будь живым. выйди к живым, и из моды.