Дневник Альфарда Блэка

      1 сентября 1940 года       Сегодня в доме на площади Гриммо снова пахло нафталином и старыми обидами. Матушка в очередной раз пересчитывала фамильные реликвии, словно их количество могло прибавить нам капли чистокровной крови. Смешно.       Я стою перед зеркалом, поправляя воротник мантии. Отражение кажется чужим — бледная кожа, темные глаза, те же черты, что и у сотни Блэков до меня. На стене — гобелен, на котором мое имя вышито золотом. Иногда мне хочется взять нож и вырезать его оттуда, просто чтобы посмотреть, закроется ли дыра сама собой или магия дома заставит полотно кровоточить.       Отец сказал, что от меня ждут «подобающего поведения». Подобать — значит молчать, когда видишь несправедливость, и улыбаться, когда презираешь.       Я забираю с собой в Хогвартс этот дневник. Пустой, как и мои ожидания от грядущего учебного года. Чернила ложатся на пергамент ровно, но внутри — сплошной беспорядок.       Интересно, если я начну писать здесь правду, заговорят ли стены? Или они, как и все в этом роду, предпочтут сделать вид, что меня не существует?