След крови на сером асфальте

Центральный участок убойного отдела смердел одинаково в любой день недели: дешёвым растворимым кофе, сыростью от промокших зонтов и застарелым потом конвоируемых ублюдков. Джон Дейви Харрис ворвался в свой кабинет, пнув дверь ногой, так как обе его руки были заняты — в одной он сжимал стопку свежих папок из архива, в другой дымился бумажный стакан с горьким пойлом, которое в этом заведении по ошибке называли эспрессо. Бросив макулатуру на заваленный окурками стол, Джон сорвал с лица оранжевые очки и устало потер переносицу. На часах было шесть утра. За последние трое суток он поспал от силы часа четыре. В голове шумело, а перед глазами всё ещё стоял труп Седого и кровавые крылья на кирпичной стене. — Так, сука, давай по новой, — хрипло процедил Джон сам себе, подходя к огромной магнитной доске. На ней уже красовалась паутина из фотографий, газетных вырезок и красных нитей, связывающих жертв. Джон взял маркер и размашисто написал в самом центре: «ПРИЗРАК». Он начал крепить новые листы, бормоча под нос: — Жертва номер один: Марк Вэнс, сутенёр и работорговец. Перерезанное горло. Жертва номер два: Алекс Райс, продажный судья, отмазавший десяток насильников. Точный удар под левую лопатку. Жертва номер три, четыре, пять... И теперь Седой. Крупнейший поставщик дряни в три соседних района. Харрис отошел на пару шагов, скрестив руки на груди. Что связывало этих людей? Закон не мог их прижать — у всех были бабки, связи, лучшие адвокаты или крыша в министерстве. Но Призраку было насрать на их адвокатов. — Ты не просто маньяк, ублюдок, — Джон ткнул пальцем в доску. — Ты чистильщик. Ты выбираешь цели, которые заслужили сдохнуть. Но кто, блять, дал тебе право судить? Капитан яростно швырнул маркер на стол. Самое хреновое было в том, что Призрак не оставлял следов. Никаких отпечатков. Ни одной ворсинки. Камеры наружного наблюдения ловили лишь размытый сине-белый силуэт, который двигался с противоестественной скоростью. Словно парень в синем шарфе умел растворяться в воздухе. — Но ты совершишь ошибку, — тихо пообещал Джон, зажигая новую сигарету прямо под датчиком дыма. — Все ублюдки рано или поздно ошибаются. И я буду рядом. ————————————————————— В это же время на другом конце города, в заброшенном депо на окраине промышленной зоны, было тихо. Лололошка сидел на перевернутом деревянном ящике, методично протирая лезвие своего охотничьего ножа спиртовой салфеткой. На стальной поверхности не должно было остаться ни единой молекулы чужой ДНК. Рядом на полу лежал старый, потрепанный блокнот. На следующей странице аккуратным почерком было выведено всего одно имя: Морак. Морак был местной легендой в самых жутких кругах. Формально — успешный бизнесмен и владелец сети подпольных казино. Фактически — садист, который организовывал закрытые игры на выживание для богатых ублюдков, где живым товаром становились похищенные люди. Закон обходил Морака стороной, потому что половина городской верхушки сидела у него на крючке. Ло выбросил грязную салфетку в жестяное ведро, где уже тлели угли, и поднялся. Пора за работу.

***

Час спустя частный особняк Морака за городом погрузился во тьму — Лололошка просто перерезал главный кабель на подстанции. Охрана даже не успела понять, что произошло. Два профессиональных наёмника у черного входа осели на землю без единого звука: Ло прошел мимо них, оставив лишь два глубоких разреза на сонных артериях. Они захлебнулись собственной кровью до того, как их рации успели зашипеть. Сам Морак сидел в своем роскошном кабинете на втором этаже, судорожно пытаясь перезарядить коллекционный револьвер. Свет от молний за окном то и дело выхватывал из темноты дорогие кожаные кресла и дубовый стол. — Кто здесь?! Выходи, мразь! Я тебе бабки заплачу! Сколько хочешь! — орал Морак, направляя дрожащий ствол в темноту коридора. — Твои бабки не купят тебе лишнюю минуту, Морак, — раздался тихий, абсолютно спокойный голос прямо у него за спиной. Бизнесмен резко обернулся, но было поздно. Лололошка уже стоявших перед ним. Вспышка молнии на мгновение осветила его лицо: черные глаза-бездны, скрытые за стеклами черных очков, капюшон и синий шарф. Морак нажал на курок, но Ло легким, почти танцующим движением ушел с линии огня. В следующую секунду нож Призрака с хрустом вошел Мораку прямо в подбородок, пробивая нёбо и входя в мозг. Глаза толстяка округлились от ужаса и боли. Он издал лишь глухой, булькающий звук. Ло плавно провернул лезвие, прекращая мучения жертвы, и отпустил тело. Морак тяжело рухнул на дорогой персидский ковер, пачкая его густой, темной кровью. Лололошка не торопился. Он подошел к стене, обмакнул два пальца в лужу крови на ковре и привычным движением нарисовал над трупом размашистый силуэт крыльев. — Шесть, капитан Харрис, — негромко произнес Ло в пустоту комнаты, зная, что уже завтра Джон будет стоять здесь и рвать на себе волосы от злости. — Ищи меня лучше.