След крови на сером асфальте

Дождь в этом городе никогда не смывал грязь. Он просто размазывал её по асфальту, превращая неоновые отражения вывесок в кроваво-красные и ядовито-зелёные разводы. Капитан полиции Джон Дейви Харрис ненавидел этот район. Он ненавидел эту погоду. Но больше всего на свете он ненавидел тварей, которые заставляли его отрывать задницу от тёплого кресла в три часа ночи. Джон затянулся дешёвой сигаретой, проигнорировав знак «Не курить» на стене подворотни. Сизый дым смешался с тяжёлым, сырым воздухом. У его ног лежало то, что ещё час назад было крупным наркодилером по кличке «Седой». Теперь Седой выглядел как неудачный экспонат анатомического музея. — Ну и сука же ты, — тихо выдохнул Джон, присаживаясь на корточки перед трупом. Работа была идеальной. Никакой лишней возни, никаких следов борьбы. Один точный, хирургический разрез от уха до уха и глубокий прокол в области сердца. Убийца знал анатомию как свои пять пальцев. Или даже лучше. — Эй, Харрис! — из дождевой завесы показался молодой сержант, бледный как смерть. Его едва не вывернуло прямо на порог подворотни. — Эксперты приехали. И... шеф требует отчёт. Срочно. — Скажи шефу, пусть поцелует меня в мою гениальную задницу, — огрызнулся Джон, поднимаясь и туша окурок о мокрую стену. — Это опять он. — Призрак? — шёпотом спросил сержант, оглядываясь по сторонам так, словно убийца всё ещё стоял за их спинами. — Он самый, — процедил Харрис, поправляя воротник насквозь промокшего пальто. — Наш неуловимый ублюдок. Шестая жертва за месяц. И снова никакой логики в выборе целей, если смотреть со стороны. Но она есть. Этот бродячий труп убивает только тех, кто по уши в дерьме. Джон прошёлся по переулку. На стене, прямо над телом Седого, красовался свежий рисунок — аккуратный силуэт крыльев, выведенный... нет, не баллончиком. Кровью жертвы. Убийца не просто выполнял работу, он оставлял автограф. Издевался. Вдруг Харрису показалось, что на крыше противоположного здания мелькнула тень. Что-то синее, едва заметное в тумане. Он резко вскинул голову, прищурился из-за стёкол своих неизменных оранжевых очков, но там уже никого не было. Только ветер выл между старыми кирпичными домами. ————————————————————— Лололошка сидел на краю крыши двенадцатиэтажки, свесив ноги в пустоту. Капли дождя разбивались о его лицо, но он не чувствовал холода. Он вообще мало что чувствовал в последнее время. На его белом худи не было ни единого пятна крови — поразительная аккуратность для того, кого пресса окрестила Призраком. Синий шарф, намотанный на шею, слегка развевался от порывов ветра. Ло держал в руках кассетный плеер, лениво перематывая плёнку карандашом. Седой был мёртв. Цель достигнута. Этот кусок дерьма больше не сломает ни одну жизнь. Ло перевёл взгляд вниз, на копошащихся возле подворотни полицейских. Мигалки патрульных машин окрашивали стены в сине-красный цвет. Среди толпы копов выделялась одна фигура. Высокий парень в помятом пальто, который постоянно курил и что-то яростно доказывал остальным. Джон Дейви Харрис. Лучший следователь убойного отдела. Лололошка слегка наклонил голову набок, разглядывая своего преследователя. Ло знал о нём всё. Знал, что Харрис не спит неделями, пытаясь выйти на его след. Знал, что Джон чертовски умён, циничен и не успокоится, пока не наденет на Призрака наручники. — Ищи-ищи, капитан, — тихо прошептал Ло, и на его бледном лице впервые за ночь появилась слабая, почти призрачная улыбка. — Может, когда-нибудь ты даже сможешь подойти ко мне ближе, чем на расстояние выстрела. Ло поднялся, поправил капюшон и сделал шаг назад, растворяясь в темноте ночного города. Охота началась, и правила в ней устанавливал явно не закон.