Ну не чудно ли?

Как-то раз, я невзначай сел писать роман о квасе. Мне пришла идея, форма, визуал — все что нужно для начала. Час провел, второй — не идёт, и все на том. Посмотрев на квас, на зеркало и на каркас, что выпал вдруг из шкафа я пошёл на улочку. Присел на лавочку и стал жадно кушать булочку, да размышлять о буквах. "Что не так вдруг с квасом? Почему есть и желание, и цель, а написать шедевр не дает мне кто? Неужели лень? Мигрень? Олень, что мимо дома мчит и как сирена мысль сбивает?" — по кругу размышления гонял, да ни к чему никак не прибегал. Так надоело всё и вся! Ни к чему не ляжет глупая рука, не хочет шевелиться и память на века — плоха... Улочка сужается, дыхание сбивается, булочка ронятся. Голубь подобрал. "Я плох, ужасен и ленив! Мой квас не нужен никому, вот потому и не пишу. Все просто, я сам так решил!" — укореняется идея. Нет смыла. И не было его вчера, не будет завтра... Зачем пытать удачу, если все кричит "Дурак! Ползи обратно, ты не сможешь написать не то что даже про любовь, а квас — это святое!" В глазах мутнело. Тошнота. В глазах плыло стихотворение "Не выходи из комнаты, не совершай ошибку...". Но я же тут, и что ж теперь? Бежать домой, прочь улочки и радость вдохновения? Ну уж нет! Мне нужен лишь один момент! Чтобы начать и стать счастливым! Я увидал поблизости кофейню. Не нужен был кофей, не нужен социум, ни деньги. Всего-то лишь хотел... Расплылись двери, звон колокольчика и этот скверный запах наполнил ноздри до ушей. "Добрый день!" — дежурная улыбка. Не дав закончить попросил "налей чего-нибудь скорей, на своё лично усмотрение!" Забираю чек и убегаю. Не нужен мне кофей! Дай только квасу! И покажу всем-всем на свете, что я не бармолей, а минимум интеллигент, хоть и из плюс-минус среднего класса. Поток идей бежит, поёт и пляшет! Пора лететь в Китай, там изучить ин. яз и выучить прекрасный танец. Список пополнялся! Дел было много: читать, бежать, склонять, считать и отвечать! Всё было идеально - такие планы, идеалы. Роману быть и точка! Прошло 5 лет, я стал больше человеком. Всё распланированое временем забыто, стрерто, перечекрнуто и вывернуто. У жизни были свои планы... Так много времени страдал, работал и читал. Появились деньги, дети и душа. Сознание шептало: ты помнишь квас? И что же с ним теперь-то стало? Я сел писать. И написал стихи: "Романов много, квас один — теперь о нем поговорим. Не надо лишних разговоров, Не надо криков и расколов, Хочу писать о квасе — на том и порешим! Сказал мне друг — Попей кваску и всё пройдёт! Было вкусно, на том всё. Спасибо за внимание, прошло!" Читатель сего стихотворения не понял замысла. Автора одухотворение. Но автору того не надо. Он лишь имел идею, да и ладно.