Станция метро «Père Lachaise»

♫♪.ılılıll|̅●̅|̅=̅|̅●̅|llılılı.♫♪

Париж. Июль 2026 года. На улицах Парижа всегда было многолюдно. Туристы медленно ползли по его узким улочкам, буквально замедляя всё вокруг. Всё чаще для посещения они выбирали не только знаковые места, но и отмечали для себя что-то более атмосферное. Порой даже такие, которые каждый житель этого города обходил стороной, точно зная, что не каждое такое место в Париже безопасно. — Когда-то я любил этот город… — медленно произнёс молодой мужчина в чёрном сюртуке, сидя на корточках на каменной колонне у входа на кладбище Пер-Лашез, — Когда-то… — вздохнул он и поднялся на ноги. Взмах руки — в ней тут же появился кнут. Мужчина вдохнул, бросив короткий взгляд на предрассветное небо, затем сделал прыжок, и растворился в воздухе. Спустя доли секунды та же фигура появилась рядом со входом на станцию метро с одноимённым названием. «Пер-Лашез» — было указано на вывеске перед входом в метрополитен. — «Да-а, с фантазией у вас тогда было туго», — мелькнула слишком знакомая мысль, — «Можно же было назвать как-то иначе. Да и зачем делать метро так близко к месту, где должны быть тишина и покой?» — он хмыкнул, уже спускаясь по лестнице. — Парень в чёрной толстовке, — словно пробубнил он, подходя к повороту, а спустя долю секунды на него чуть ли не налетел тот самый парень, появление которого он только что для себя отметил. — Извини, — прозвучало следом. — Тц, — мужчина продолжил свой путь, — Мелочь, — проговорил следом, после чего где-то у входа раздался звук падающих монет. — Развлекаешься, Чимин-а? — сказали откуда-то сбоку. — Так надеялся, что сегодня ты не придёшь, — он остановился, тут же отводя руку чуть вбок, так, чтобы кнут змеёй стелился по полу. — Воу-воу-воу, мачо, — прозвучало всё тем же хрипловатым голосом, — До сих пор слишком серьёзен, как я посмотрю. — До сих пор знаю свою работу, — раздался щелчок кнута по кафельному покрытию стены, заставляя собеседника резко раствориться в воздухе. — Такой же красивый, — шёпот коснулся оголённой кожи как раз над воротом сюртука, — Как и тогда, ммм, — глубокий вдох заставил поёжиться, после чего мужчина коснулся бронзовых пуговиц на его одеждах, — В этот раз даже по имени не назовёшь, любовь моя? — Шёл бы ты, — на выдохе произнёс Чимин, стараясь контролировать дыхание, — По имени. — Хахах, — приятно коснулось слуха, — Я терпелив и подожду, — собеседник обошёл его слева, — пока ты перестанешь сдерживаться, — шумный вдох, после чего фигура растворилась в воздухе. — Мин Юнги, — одними губами проговорил Чимин, сжимая кнут в руке сильнее и прикрывая веки, — Чёртов дьявол. — Правда, что ли? — эхом пронеслось по подземному коридору, после чего Чимин на секунду окунулся в воспоминания. Париж. Июль 1857 года. Первая встреча. Каменные дома, пыль известняка, деревянные заборы — всё это было далеко от идеальной картинки нынешнего времени, усталые выкрики рабочих, желающих поскорее закончить смены, духота, влажность, обжигающее летнее солнце. Но даже здесь он — Пак Чимин — находил для себя то, что цепляло не просто взгляд. Что-то, что навсегда оставалось в сердце: аромат свежего хлеба, смешанный с запахом газет после печати, прохладный утренний ветер. Чимин часто любовался блеском влажной после ночного дождя брусчатки и прислушивался к ритмичному цоканью подков в предрассветной суете города. Редкие прохожие тихими тенями исчезали в гуще домов, оставляя пространство для прогулки и размышления. И то самое ощущение тишины, недоступное в иные часы, лёгкостью отдавалось где-то в области сердца. Именно в этих моментах ему хотелось находиться бесконечно долго… вот только чувство одиночества всегда накатывало следом. И каждый раз он опускал взгляд и медленно направлялся к учителю, чтобы изучать точные науки и спрягать французские глаголы на благо своей будущей лучшей жизни. — Хэй, — раздалось позади. Пак повернулся, но за ним никого не было. — Хэ-эй, — снова услышал он. Раз на четвёртый Чимин уже не поворачивался, списав звук на слуховую галлюцинацию или даже эхо... — Никаких призраков не существует, — пробубнил он себе под нос заученную в детстве фразу, а потом посмотрел на каменную арку, возведенную у входа на кладбище, мимо которого лежал его путь ежедневно. — Бу, — прошептали в ухо, отчего пришлось отскочить в сторону, чуть не споткнувшись. — Никаких призраков не существует, — повторил Чимин. — Правда, что ли? — прозвучало с насмешкой, — Тогда, конечно, стоит просто пройти мимо, — паренёк на вид лет двадцати рассматривал свои пальцы, стоя поодаль и облокотившись на ту самую каменную арку спиной, — Чего застыл-то? Иди давай, пока цел, — ему игриво подмигнули, а, стоило моргнуть, парень исчез, словно его никогда и не существовало. Париж. Июль 2026 года. Гул поезда заставил его снова открыть глаза, затем отойти к стене, чтобы не мешать утренней толпе добираться до своих рабочих мест. «Ну посмотрим, кто к нам сегодня пожаловал», — ухмыльнулся Чимин, слегка наклонив голову.

♫♪.ılılıll|̅●̅|̅=̅|̅●̅|llılılı.♫♪