Dispatch: Павший ангел

“В мире, где сверхъестественные силы рассекают реальность словно острое лезвие… В этой насмешке судьбы, заполненной существами, чьё происхождение бросает вызов разуму. Говорят, каждая душа может обрести искупление… ВЗДОР! Насмешка! Нет в этом проклятом мире никакого выбора. Существует лишь путь, предначертанный задолго до нашего появления… И это осознание терзает с невыносимой жестокостью!” — Итан Коуп Роберт Робертсон III, падший герой, известный в прежние времена как Мехамен. Этот истощенный мужчина, перешагнувший тридцатилетний рубеж, носил на лице следы пережитых испытаний. Короткие каштановые волосы, карие глаза, впавшие в темные круги, персиковая кожа с россыпью веснушек — всё это создавало образ человека, видевшего слишком много. Отсутствующая верхняя часть правого уха и множество шрамов рассказывали историю борьбы и поражений лучше любых слов. До рокового происшествия он был Мехаменом, героем, чье имя произносили с восхищением. Теперь же пустота поглотила его существование. Недавнее предложение от Блонди Блейзер — защитницы города — работать Диспетчером в их компании казалось издевкой судьбы. Роберт чувствовал, как от этой мысли покалывает его искалеченное ухо. Вдруг, нарушая ночную тишину, телефон разразился звонком. Роберт без особого энтузиазма взглянул на экран, где светился неизвестный номер. Любопытство взяло верх. — Если ты из кредитной конторы… катись к чертям! — произнёс он голосом, пропитанным усталостью. — …Роб? Всё в порядке? — прозвучал в трубке голос, который Роберт узнал бы даже во сне. Голос друга, исчезнувшего год назад без следа. — Итан? Неужели это ты? — Да, старина, это я. Прости за долгое молчание… я был чертовски занят. Я видел новости… мне очень жаль, дружище, клянусь, я бы разорвал само пространство и время, чтобы помочь, но… я всего лишь обычный человек. Роберт почувствовал, как тьма отступает. Итан Коуп, писатель, чей талант создавал миры, годами поддерживал его не только морально, но и финансово. — Я понимаю, — ответил Роберт. — Послушай, Ит… мне предложили сделку с SDN. Они обещают восстановить мой костюм… моего робота. Представляешь, какое безумие? — Не волнуйся, я помогу всем, чем смогу. Я уже в Лос-Анджелесе, завтра буду сопровождать тебя, на случай неприятностей. — Итан, чертов ублюдок! — внезапно оживился Роберт с нотками смеха. — Явился словно призрак из прошлого, да еще и с такими заявами! — Ха! Говорит мужик, который раньше летал в гигантской консервной банке и называл себя Мехаменом! Серьезно, Роб, ты всегда был королем драматичных названий. — А помнишь ту историю в Вегасе, когда ты пытался убедить ту стриптизёршу, что пишешь книгу о паранормальных явлениях в борделях? — Это была чистая правда! Я действительно исследовал эту тему… весьма глубоко, — Итан расхохотался. — А ты сказал ей, что твой костюм суперпрочный везде, кроме зоны промежности! — И после этого она почему-то потеряла интерес! Поразительно, да? — саркастически произнёс Роберт. — Слушай, а ты всё ещё коллекционируешь те жуткие фигурки Ктулху? — А ты всё ещё спишь с включённым светом после просмотра “Экзорциста”? — Туше, засранец, туше. Роберт помолчал, барабаня пальцами по столу, затем всё же решился задать вопрос, который давно мучил его: — Слушай, Ит… тебя не заебало помогать такому нищеброду, как я? Столько лет поддерживаешь, а я угробил всё семейное наследство на этот долбаный костюм. Может, стоило пустить эти деньги на что-то более… разумное? В трубке повисла короткая пауза, затем голос Итана прозвучал необычайно тепло и искренне: — Роб, я не жалею ни о едином центе, который вложил в тебя. Ни об одной минуте, проведённой рядом. Мы ведь практически братья, помнишь? А братья поддерживают друг друга, несмотря ни на что. На этом их разговор подошёл к концу, оставив Роберта с редким ощущением надежды. В своём гостиничном номере Итан Коуп, человек, признанный лучшим писателем 21-го века, стоял перед зеркалом, изучая своё отражение. Черные как смоль волосы обрамляли лицо с выразительными чертами. Высокий, стройный, с рельефными мускулами — со стороны он казался воплощением успеха и здоровья. Но отражение скрывало истину. По его бледной коже, в области груди, расползались чёрные вены, похожие на паутину. А левый глаз, некогда серый, как предрассветное небо, постепенно затягивался чёрной субстанцией, словно тьма поглощала его изнутри. Итан перевёл взгляд на маску, лежащую на столике у зеркала. Никто не знал, что когда он надевает её, его личность трансформируется в нечто иное. В того, кого мир называет Павшим Ангелом. Павший Ангел — само имя звучало как насмешка над божественным. Существо, отвергшее благодать и избравшее путь разрушения. В этом обличии Итан становился воплощением безжалостной жестокости, лишённым малейших проблесков сострадания и милосердия. Его разум, обычно полный ярких образов и глубоких мыслей, превращался в ледяную пустыню, где царила безграничная апатия ко всему живому. Павший Ангел видел людей лишь как хрупкие сосуды, созданные для того, чтобы их разбивали. Он упивался страхом в их глазах, наслаждался их страданиями как изысканным вином. Его жестокость была методичной, почти артистичной — словно он исполнял жуткую симфонию, где каждый крик жертвы становился нотой в мелодии хаоса. В эти моменты разум Итана искажался до неузнаваемости, заполняясь безумием, лишённым всякой логики и морали. Если обычные люди убивали из страсти или выгоды, то Павший Ангел уничтожал с отрешённым спокойствием существа, для которого чужая жизнь не имела абсолютно никакой ценности. Сейчас, стоя перед зеркалом, Итан осознавал, что граница между его истинной личностью и этой тёмной сущностью истончается с каждым днём. Слой за слоем разрушается барьер, некогда чётко разделявший их. Он чувствовал, как мысли Павшего Ангела просачиваются в его сознание даже без маски — холодные, жестокие, чуждые. Итан понимал, что приближается момент, когда грань между ним и монстром внутри исчезнет полностью. И тогда останется лишь одна личность — но кто победит в этой невидимой войне, он не знал.