Фейковая любовь с реальными последствиями

Где-то на окраине города. Ночь. Дождь. — Ты хоть понимаешь, что этот пиджак тебя полнит? Антон Шастун закатил глаза к потолку микроавтобуса и мысленно досчитал до десяти. Не помогло. — Дима, заткнись. — Я просто говорю, — Дима Позов даже не обернулся от своих мониторов, продолжая щёлкать клавишами с бешеной скоростью. — Ты там как сосиска в тесте. Серебристая сосиска. С галстуком. — Это стиль, — Антон поправил этот чёртов галстук в двадцатый раз за вечер. — Так надо по легенде. — По легенде ты дизайнер интерьеров, а не гангстер с Брайтон-Бич, — хмыкнул Дима. — Расслабься. Ты идёшь не стрелять, а любить. Антон скривился так, будто съел лимон. — Ненавижу это слово. — Какое? «Любить»? — Задания, где нужно изображать чужого парня. Дима наконец развернулся на крутящемся кресле и уставился на друга с искренним интересом. Дима Позов был гением. Полным, абсолютным, задротским гением. Если бы существовал чемпионат мира по взлому, Дима бы взял золото, даже не вставая с дивана. Но при этом он был ещё и тем ещё занудой. — Слушай, — начал Дима. — Ты наёмник. Ты стрелял в людей. Ты прыгал с крыш. Ты взрывал машины. А теперь ты боишься понарошку поцеловать симпатичного мужика? — Я не боюсь, — огрызнулся Антон. — Мне просто... непривычно. — Ну да, конечно, — Дима закатил глаза. — Ты краснеешь, как школьница на выпускном. — Я не краснею! — Краснеешь. У тебя даже уши горят. Я вижу тепловизором. Антон машинально потрогал ухо. Оно и правда было горячим. — Иди ты, — буркнул он. Дима рассмеялся и снова развернулся к мониторам. — Ладно, давай по делу. — Он щёлкнул мышкой, и на большом экране загрузилась трёхмерная схема здания. — Клуб «Граф». Трёхэтажное здание в центре. На первом этаже — сцена, танцпол, бар. Второй этаж — VIP-ложи, административные кабинеты. Третий — личные апартаменты владельца и персонала. — Нам туда? — уточнил Антон. — Нам в подвал. — Дима увеличил схему. — Вот здесь, под сценой, находится серверная. Самая крутая защита, которую я видел за последние пять лет. Биометрия, распознавание лиц, тепловизоры. Даже я не могу взломать это удалённо. Антон присвистнул. — И как я туда попаду? — Через чёрный ход, — Дима улыбнулся своей любимой «сейчас я скажу гадость» улыбкой. — То есть через парадный вход. В качестве парня главной звезды. На экране появилась фотография. Антон замер. С фотографии на него смотрел мужчина. Тёмные волосы уложены в идеальную небрежность, глаза — голубые, глубокие, с хитринкой. Губы чуть приоткрыты, будто он собирался что-то сказать. Или спеть. На нём была рубашка, расстёгнутая на две пуговицы. — Это Граф, — прокомментировал Дима. — Настоящее имя — Арсений Попов. Тридцать два года. Певец, автор песен, звезда этого клуба. Антон молчал, разглядывая фото. — Эй, — Дима помахал рукой перед его лицом. — Ты там живой? — Что? — Антон моргнул. — Да, живой. Просто... он... — Красивый? — подсказал Дима. — Очень. Я проверял. У него даже инстаграм есть, там можно зависнуть на час. — Я не собираюсь зависать в его инстаграме, — возмутился Антон. — Конечно. Именно поэтому ты смотришь на его фото уже три минуты. — Я изучаю цель! — Изучай дальше, — хмыкнул Дима. — Но есть нюанс. — Какой? Дима сделал паузу. — Он бывший агент Интерпола. Уволился пять лет назад. Причины неизвестны. Антон присвистнул. — Серьёзно? Наш объект прикрытия — бывший мент? — Бывший спецагент, — поправил Дима. — Так что будь осторожен. Он может раскусить тебя быстрее, чем я успею сказать «боже, Антон, ты идиот». — Ты это часто говоришь, — заметил Антон. — Потому что ты часто идиот. Антон хотел огрызнуться, но в этот момент в наушнике раздался щелчок. Голос куратора — сухой, безэмоциональный, похожий на автоответчик — произнёс: — «Шастун, выход через пять минут. Позов, финальные инструкции». — Принято, — ответил Дима и повернулся к Антону. — Ладно, слушай сюда. Твоя легенда: Антон Шастун, двадцать семь лет, дизайнер интерьеров. Встретил Графа на закрытой вечеринке месяц назад. Безумно влюблён. Готов ходить за ним хвостиком и светиться на камерах. — Дизайнер интерьеров? — скривился Антон. — Я в этом ни черта не понимаю. У меня дома стул один и кактус. — Кактус — это уже дизайн, — утешил Дима. — Если спросят про стили — говори, что любишь лофт. Все любят лофт. И не вздумай нести чушь про барокко. — А что такое барокко? — Вот именно поэтому не неси. Антон вздохнул и посмотрел в окно. Дождь всё ещё лил. Клуб «Граф» светился неоном в нескольких сотнях метров. — А если он меня раскусит? — спросил Антон тихо. — Тогда стреляй первым, — пожал плечами Дима. — Но лучше не надо. Он нам нужен живой. — Для чего? — Для того чтобы через него выйти на Матвиенко. — Дима протянул Антону маленький наушник-невидимку. — Держи. Связь будем держать через это. Я буду видеть всё, что видишь ты. Если что-то пойдёт не так — я дам знать. — А если ты не успеешь? — Тогда импровизируй. Антон усмехнулся. — Импровизация. Смешно. — Ага, — Дима хлопнул его по плечу. — Давай, звёздочка. Иди покоряй сцену. Антон поправил дурацкий пиджак, глубоко вздохнул и вышел из микроавтобуса под дождь. В наушнике зашуршало. — Антон? — Что? — Только не влюбись там по-настоящему, ладно? — Иди ты. Но Дима уже отключился. Антон посмотрел на неоновую вывеску клуба, перевёл дух и шагнул вперёд. Началось.