Смерть и Клубника в декабре

«Мой цвет пурпурный» Мой цвет пурпурный — не алый крик, не траур чёрный. Он как закат над серым миром, как ток по венам — непокорный. Во мне шумят чужие песни, рок-н-ролл старых площадей, и каждый шрам звучит как честный аккорд из прожитых дождей. Я из тех улиц, где молчание опасней крика по ночам. Где люди прячут сострадание, как нож складной по карманам. Но я жива. И это странно — после потерь, чужих атак. Я собирала себя рвано, как будто мир — сплошной бардак. Мой цвет пурпурный — цвет ожога, цвет королевской пустоты. Цвет тех, кто выдержал так много, что стал сильнее темноты. Я не святая, не легенда, не персонаж красивых книг. Я просто человек из пепла, что снова учится любить. И если спросят: «Кто ты, девочка?» — я усмехнусь, смотря в окно: «Мой цвет пурпурный. Значит, сердце ещё пылает всё равно».