ГривИстория

Дорога от дома Молота до города заняла около получаса неспешным шагом. Я шла и смотрела по сторонам, отмечая каждую деталь с автоматизмом, от которого никак не могла избавиться. Вот здесь хорошее место для засады — кусты густые, дорогу видно, отход к лесу удобный. Вот там, за поворотом, если поставить стрелка — простреливается вся низина. А вон тот холм — идеальная позиция для наблюдателя... — Хватит, — одёрнула я себя. — Я иду в город. Просто в город. За информацией. Щупальца, однако, продолжали сканировать местность. Одно из них указало на яблоневые сады, раскинувшиеся по обе стороны дороги. — Красиво, — признала я. Яблони стояли ровными рядами, уходя далеко за горизонт. Некоторые уже цвели — нежно-розовое облако лепестков, пахнущее так сладко, что кружилась голова. Другие только набирали бутоны. Между деревьями мелькали фигурки пони — видимо, работники фермы. — «Сладкое яблоко», — прочитала я вывеску у въезда на территорию. — Наверное, та самая ферма, где я яблоки брала. Совесть кольнула, но не сильно. Я же потом отработаю. Когда устроюсь. *** Городок открылся за поворотом неожиданно — просто дорога привела прямо на главную улицу, и вот я уже среди домов. Понивилль оказался именно таким, каким я представляла себе маленький провинциальный городок — уютным, неспешным, с аккуратными домиками вдоль мощеной улицы, с вывесками над лавками и редкими прохожими, которые неторопливо брели по своим делам. Никто не бежал. Никто не кричал. Никто не сражался. — Странно, — сказала я вслух. Щупальце вопросительно изогнулось. — Ну, тихо так. Спокойно. В моём мире всегда что-то происходило. Взрывы, погони, битвы. А тут — просто жизнь. Щупальца задумчиво покачались. Им, кажется, нравилось. Меньше работы. Я пошла по улице, стараясь выглядеть обычной пони, которая просто гуляет. Получалось плохо — на меня оглядывались. Ещё бы: тёмно-лиловая, с щупальцами вместо нормальных гривы и хвоста, с глазами странных цветов, в вязаной попоне поверх странного костюма. — Здрасьте, — кивнула я одной пожилой пони, которая чуть не выронила сумку при виде меня. — Д-доброе утро, — пискнула та и ускорилась. — Пугаю я их, — вздохнула я. — Надо привыкать. *** Таверну «Усталый путник» я нашла быстро — она стояла в центре, рядом с небольшой площадью. Вывеска изображала пони, который лежал под деревом и пил что-то из кружки. Внутри было полутемно, пахло свежим хлебом и слегка — вчерашним элем. За стойкой дремал поджарый пони. — Доброе утро, — сказала я, подходя. Пони встрепенулся, уставился на мою гриву, потом перевёл взгляд на глаза, потом снова на гриву. — Чего изволите? — спросил он с завидным самообладанием. — Посидеть. Послушать. И, может быть, позавтракать, — я положила на стойку один медный бит. — Что на это можно взять? — Овсянку и яблочный сок, — сразу оценил трактирщик. — Садитесь вон там, у окна. Я принесу. Я села за столик у окна, откуда открывался вид на всю главную улицу. Щупальца расположились вокруг — одни свесились со стула, другие обвили ножки стола, третьи просто лежали на подоконнике, греясь на солнце. — Экзотично, — пробормотал трактирщик, ставя передо мной тарелку с овсянкой и кружку сока. — Давно таких не видел. — А часто бывают? — спросила я, начиная есть. — Разные бывают, — уклонился он. — Вы проездом? — В гостях, — я пожала плечами. — У кузнеца Кроткого Молота. Помогаю по хозяйству. — А, у Молота, — лицо трактирщика чуть расслабилось. — Хороший пони. Давно у него? — Недавно. Слушайте, — я понизила голос. — Я слышала, у него на днях неприятность случилась. Чуть в реке не утонул. А говорят, это не случайно было. Трактирщик насторожился. — Кто говорит? — Да так, — я уклончиво махнула щупальцем. — Слухи ходят. Будто двое каких-то в городе ошивались, подковы заказывали особые, а когда Молот отказал — обиделись. — А вы кто будете, что интересуетесь? — прищурился трактирщик. — Я та, кто его из реки вытащила, — сказала я просто. — И теперь хочу понять, кто столкнул. Чтоб не повторилось. Трактирщик помолчал, потом кивнул. — Были двое, — сказал он тихо. — Дня три назад. Один здоровый, серый, с тяжёлым взглядом. Второй поменьше, рыжий, юркий. Останавливались у меня. Про подковы спрашивали — где заказать. Я их к Молоту и направил. А наутро они ушли. Сказали, что не договорились. — Куда ушли? — Не знаю. На север вроде. К горам. *** После таверны я пошла на рынок. Небольшая площадь в центре города была заполнена лотками и палатками. Торговали овощами, фруктами, домашней утварью, тканью. Я медленно прохаживалась между рядами, щупальцами ощупывая воздух и прислушиваясь к разговорам. — ...а я говорю, урожай в этом году будет знатный... — ...дочка моя опять двойку принесла, вот что с ней делать... — ...слышали, у Молота чуть беда не случилась? Хорошо, гостья его спасла... Я навострила уши. — Гостья? — переспросил кто-то. — Это та, с гривой странной? — Она самая. Говорят, из реки вытащила, когда он тонул. — А чего она у него делает? — Помогает вроде. В кузне. Нитка её хвалит. Я улыбнулась про себя. Хорошо, когда о тебе говорят доброе. — Уважаемая, — окликнули меня. — Пирожков не желаете? Я подошла к лотку с выпечкой. Пирожки пахли яблоками и корицей — слюнки потекли мгновенно. — Сколько? — Два медных за четыре штуки. Я достала один медный. — Дайте два, пожалуйста. Детям. Продавщица — кругленькая пони с добрыми глазами — упаковала пирожки в бумажный кулёк. — Для Льдинки и Тростинки? — спросила она. — Откуда вы... — Так я их знаю. Хорошие девочки. Передавайте привет Нитке. Я кивнула, чувствуя, как внутри разливается тепло. Здесь все знают всех. Здесь свои. *** Дорога домой заняла меньше времени — я шла быстрее, подгоняемая желанием вернуться. Пирожки лежали в сумке, пахли вкусно. В голове крутились новости — двое ушли на север, к горам. Значит, пока не опасны. Значит, можно не торопиться с активными действиями. — Но надо будет предупредить Молота, — решила я. — Чтоб был осторожен. И если они вернутся... Я замолчала, поймав себя на том, что снова мысленно прокручиваю варианты засад и погонь. — Хватит, — одёрнула я себя. — Если вернутся — тогда и будем думать. А пока — просто жить. Яблони цветут, небо голубое, в сумке пирожки для детей и остатки битов. Хорошо. — Я справлюсь, — сказала я вслух. — Мы справимся. Щупальца согласно закивали и потянулись к сумке с пирожками. — Не сейчас, — шлёпнула я их. — Дома, с детьми. Они обиженно поникли, но спорить не стали. Впереди показался дом Молота.