ГривИстория

— Крафт, ты видела это? Мэттер сидела за кухонным столом, окружённая подшивками «Понивилльского вестника». Те самыми, с жёлтых страниц которых на меня смотрели фотографии ползающего дома и исчезающей кузницы. — Видела ли я?.. — я наливала чай. — Я там была. — Ты там была в центре событий, — поправила Мэттер. — Смотри, вот здесь. Дом ползет по полю. А здесь — кузница исчезает. И везде — твои щупальца. — Мои щупальца, — подтвердила я, отпивая. — Крафт, — Мэттер отложила газету и посмотрела на меня серьёзно. — Мне нужно это изучить. — Что — это? — Гривное подпространство. Как оно работает. Куда исчезают предметы. Почему они не исчезают навсегда. Это же... это же новая физика! — Или старая магия, — я пожала плечами. — Я не учёный, Мэттер. Я просто... прячу вещи. — Вот именно, — она вскочила. — Ты прячешь вещи. Целые кузницы. Это не может быть «просто». Это феномен! — Ладно, — сдалась я. — Что ты хочешь? — Для начала — поговорить. Мы устроились в гостиной. Я на диване, Мэттер в кресле с блокнотом. — В комиксах, — начала она, — у тебя было такое? Подпространство? — Было, — я кивнула. — Я прятала там супергривную пушку. — Супергривную... — Мэттер побледнела. — Ту самую? — Ту самую. — Которую ты наводила на Могучих Пони? — Которую раздолбала Сэддл Рейджер, когда я выпала из комикса, — поправила я. — Не я её уничтожила. — Но ты её прятала. В гриве. — Да. Вся пушка, целиком. Влезла. Мэттер записывала. Телекинез дрожал. — И ты никогда не говорила? — Ты не спрашивала. — Я думала, ты просто... хранишь в сплетенных щупальцах. Как в сумке. А ты... ты прятала там оружие массового поражения. Я вздохнула. — Мэттер, это было в прошлой жизни. Я больше не злодейка. — Я знаю, — она подняла голову. — Просто... осознание. — Осознавай дальше. Что ещё хочешь узнать? — Покажи, — сказала Мэттер. — То, что ты достала из щупалец тогда. Халат, колбу, блокнот. — Зачем? — Хочу изучить. Возможно, там есть ответы. Я полезла в гриву. Щупальца зашевелились, нырнули в подпространство и через минуту выложили на стол: Белый халат, пыльный, с вышивкой на кармане. Колба с остатками синей жидкости. Блокнот в потёртой обложке. Мэттер взяла халат, повертела, понюхала. — Ткань не местная. Состав... странный. Как будто из другого мира. — Так и есть, — я кивнула. — Колба, — она посмотрела её на просвет. — Синяя жидкость. Что это? — Шампунь, — ответила я. — Мой, старый. Тот, который я разрабатывала до того, как... — Как тебя сделали злодейкой? — Да. Мэттер поставила колбу. Взяла блокнот, открыла первую страницу. Там были формулы. Мои формулы. — Крафт, — сказала она тихо. — Это же гениально. Здесь... здесь рецепты, опережающиен время. Если их опубликовать... — Если их опубликовать, меня спросят, откуда они у меня, — я покачала головой. — А ответа у меня нет. Я не помню. — Но я могу изучить? — она закрыла блокнот. — С твоего разрешения. — Изучай, — я махнула щупальцем. — Только осторожно. — Теперь, — Мэттер отложила блокнот. — Теперь я хочу внутрь. — Куда? — В твою гриву. В подпространство. Я замерла. — Мэттер, это опасно. — Почему? — Потому что я не знаю, что там. Потому что туда никто не заходил. Потому что... — Потому что ты боишься, — закончила она. — Я понимаю. Но если мы хотим понять, как это работает, нужно исследовать. — А если ты не вернёшься? — Вернусь, — она уже доставала верёвку из кладовки. — Привяжу себя. Ты будешь держать. Щупальца помогут. — Мэттер... — Крафт, — она посмотрела на меня. — Я учёный. Это мой шанс сделать что-то важное. Не отказывай мне. Я посмотрела на щупальца. Они не шевелились — ждали моего решения. — Ладно, — я вздохнула. — Но если что-то пойдёт не так — я тебя вытащу. — Договорились. Мы вышли во двор. Мэттер обвязалась верёвкой, другой конец я привязала к крыльцу — надёжно, на несколько узлов. — Готова? — спросила я. — Нет, — честно сказала она. — Но давай. Я раскрыла щупальца. Одно из них, самое толстое, развернулось в проход — как дверь в темноту. — Ныряй, — сказала я. Мэттер шагнула вперёд. И исчезла. Верёвка натянулась. Потом пошла слабее. — Мэттер? — крикнула я. — Здесь! — донеслось приглушённо. — Я... я в порядке. — Что видишь? — Темноту... но не пустую. Здесь... здесь как будто звёзды. Или искры. Они движутся. — Это кристаллит, — поняла я. — Осторожно. — Я осторожно. Пауза. — Крафт! — голос Мэттер стал взволнованным. — Здесь... здесь есть что-то. — Что? — Предметы. Много предметов. Старые. Твои? Из того мира? — Не знаю, — я напряглась. — Я их не прятала. — Тогда откуда они? — Не знаю. Верёвка дёрнулась. — Я возьму один, — сказала Мэттер. — Осторожно! — Я осторожно. Через минуту Мэттер вынырнула обратно, держа телекинезом небольшую шкатулку — деревянную, тёмную, с потускневшей бронзой на углах. — Что это? — спросила я. — Не знаю, — она села на траву, отдышалась. — Но это было там. Глубоко. Спрятано. — Я не прятала. — Значит, не ты, — она открыла шкатулку. Внутри лежал значок. Старый, с потёртой эмалью. На нём было изображение — колба, книга и молния. — Что это? — спросила я. — Похоже на... научное общество? — Мэттер повертела. — Или лабораторная медаль. — Моя? — я протянула копыто. — Не знаю, — она отдала значок. — Но это твоё подпространство. Значит, твоё и прошлое. Я смотрела на значок. Колба, книга, молния. Ничего не вспоминала. — Маргарита, — прошептала я. — Что это? Тишина. — Крафт, — Мэттер тронула меня за плечо. — Ты как? — Не знаю, — я подняла голову. — Странно. Как будто... как будто кто-то оставил мне письмо. А я не могу прочитать. — Прочитаем, — сказала Мэттер. — Вместе. — Вместе, — кивнула я. Мы сидели на крыльце. Шкатулка, значок, верёвка — всё смешалось. А впереди были новые вопросы. — Мэттер, — сказала я. — Ты молодец. — За что? — За смелость. Я бы не нырнула. — А я нырнула, — она улыбнулась. — Потому что верю в тебя. — И в щупальца? — И в щупальца, — кивнула она. Мы рассмеялись. В небе сияли звёзды. — Завтра, — сказала я. — Завтра продолжим. — Завтра, — согласилась Мэттер. И мы пошли в дом.