(Не)верный выбор

Пролог Когда-то Эфермера казалась раем — или чем-то, что люди упрямо называли этим словом. Скалы защищали её от ветра, море — от чужаков, а кристаллы, выдранные из глубин земли, кормили магию, как кровь кормит тело. Из них строили механизмы, оружие, города. И иллюзии. Магия была одна — не делилась, не спорила сама с собой. Её чувствовали по-разному, использовали — тоже. Но она оставалась цельной. Совет Семи называл это равновесием. Семь магов, семь голосов, семь истин, и ни одна — окончательная. Они не давали миру рухнуть, но и не давали ему измениться. Лорд Торн Вейн стал первым, кто это нарушил. Семеро — это слабость, — сказал он. Семеро — это сомнение. Один — это порядок. Выбор перестал быть действием — он стал формальностью. Его назвали узурпатором. Он назвал это стабилизацией. Верхний город стал точным. Линии — прямее, чем должны быть. Тени — неподвижнее, чем возможно. Даже звук глох раньше, чем затихал. Нижний город стал гноящейся раной у подножия его власти, тем, что Система не смогла зафиксировать. Туда стекались те, кто не вписывался. Там же они и умирали — медленно, упрямо, цепляясь за остатки смысла. Десять лет. Не войны — давления. И где-то внизу, среди книг, которые никто больше не читал, появилось отклонение. Не вспышкой. Трещиной.