Метки
Hurt/Comfort
Экшн
Забота / Поддержка
Кровь / Травмы
Элементы юмора / Элементы стёба
Элементы ангста
Элементы драмы
Смерть второстепенных персонажей
Упоминания алкоголя
Элементы дарка
Нелинейное повествование
Выживание
Постапокалиптика
Дружба
Война
ПТСР
RST
Регенерация
Потеря памяти
Мутанты
Психологический ужас
Эпидемии
Описание
Историю пишем мы сами.
Каждый из нас.
Может быть, от твоего сегодняшнего решения зависит много больше, чем твоя собственная судьба, чем судьба дорогих тебе людей.
Быть может, от него зависит выживание всего человечества.
Прежде чем принять какое-либо решение, хорошенько подумай, каким ты хочешь увидеть завтрашний день.
Хочешь ли ты увидеть его вообще.
Примечания
М.П: Мир, персонажи и ситуации, в которых они оказываются, от первой и до последней буквы, вымышлены.
Любые совпадения случайны и с реальностью не имеют ничего общего.
S: В очередной раз иду в разрез с желанием автора открыть работу только после её завершения, но её тематика настолько близка к реалиям нашего сумасшедшего мира, что ждать, наступит ли завтра, у меня тупо не хватает терпения.
Здесь и сейчас.
Поехали)
Пролог
28 декабря 2024, 01:11
Он говорит.
Говорит спокойно и собрано.
Говорит: «Ты в сосну въебался?.. Командир».
Зелёные глаза.
Пушистые ресницы.
Полоска сажи на левой щеке.
Говорит — и стены рушатся, окопы осыпаются, дрожит блиндаж.
Говорит:
«Завали пиздак, Серёжа, блядь».
И от этого за рёберной клеткой даже теплеет. Даже, кажется, получается дышать.
«Серёжа — не блядь».
Собственный голос на воронье карканье смахивает.
Каждое слово в кровь дерёт пересохшее горло.
Нет воды, сухпайков, медикаментов, турникетов.
Бензина, патронов и снарядов тоже нет.
«Серёжа пидор».
Зелёные глаза напротив — отчаянные и злые.
Злые-злые-злые.
В них столько боли, что захлебнуться можно.
«Серёжа — гей. А пидоры срут у тебя в подъезде, Аз».
Усмехаться больно.
Всю правую сторону рожи сводит.
А ещё горько.
От их группы осталась треть.
Котёл вот-вот закроется.
Всё простреливается насквозь.
Они не выйдут.
Так просто — не выйдут.
Нет у него других вариантов.
Нет.
Только этот, бля.
«Ненавижу тебя, Серый».
Голос тихий и ровный от безысходности.
Чужие пальцы на шее, под воротником куртки, горячие, как радиатор. Лоб, прижатый ко лбу, обжигает.
«Как я тебя ненавижу, блядь…»
На выдохе, с дрожью, со стеклом по слизистой зелёных глаз.
«Не ссы, Аз».
Вдохнуть поглубже запах копоти, гари, сырой земли, крови, дыма, холода и обречённости.
Отстраниться.
Дважды хлопнуть по плечу — и хуй ложить на то, что пальцы судорогой сводит от желания обнять, мёртвой хваткой стиснуть камуфляж на лопатках.
«Ещё свидимся. Обязательно. Дома».
Лгать получается, на удивление, легко. Почти так же — как говорить правду.
В зелёных глазах напротив боль.
Боль-боль-боль.
И ни грамма веры.
Что еще можно почитать
Пока нет отзывов.